Manque, J12

Le manque physique à son paroxysme. Mes doigts n'ont plus de sensation que dans mes rêves, quand le velour de ta peau glisse entre mes mains. Et je serre contre moi un vide empli de désir, de passion vaine et d'inquiétude, celle de te savoir si loin. Mes yeux ne s'ouvrent plus que sur le néant affectif, parfois un sursaut fait pulser mon coeur quand, aveuglé par le voile nocturne encore trop présent, je crois distinguer ta silhouette entre les draps. Cruelle désillusion qui me plonge dans une monotonie plate. Moroses sont mes journées, morose est devenue ma vie. Tes mots roses souffrent à mes oreilles de ne plus exister. Nous n'en sommes pas encore à la moitié, ma moitié, à moi... Tu es ma seule attente pour ce mois entier, l'échéance approche et pourtant rien ne semble changé. Tu n'es pas là. Demain, tu seras plus proche. Mais je resterai seul, encore une fois. Je m'accroche à ce temps limité que l'on s'est fixés, jubilant pour chaque seconde passée, criant de râge pour chacune nous séparant encore... Mon amour, le temps me semble mort.

Je t'aime.